Да умоются кровью те, кто усомнится в нашем миролюбии
И так - прошло 4 года со дня свадьбы и почти 5 лет со дня знакомства. И теперь все это заканчивается.
Небольшие выдержки из контакта:
Тишина. Нас окружает страшная тишина. Грусть всегда где-то рядом - в словах, действиях, лицах людей, которые больше не войдут в твою жизнь, так как они когда то это сделали. Ты сидишь и смотришь на мертвый телефон в ожидании каких-то жалких 70 символов, потому что знаешь, что звонка не будет. Где-то машина уносит все что ты любишь. Или кто-то это забирает у тебя. Или ты сам это теряешь. Все в нашей жизни имеет цену. Любой вздох - это труд. Но иногда просто хочется перестать дышать, хочется просто тупо перестать дышать и услышать тишину.
Сколько не было бы друзей и знакомых у тебя, сколько бы не было бы людей, которые готовы помочь тебе в любую минуту, сколько не было бы людей, ради которых ты готов сорваться в ночь, пытаться помочь им. Это все не то. Не то, что ты когда то потерял сделав не верный шаг, сделав не верный взгляд, сделав... или не сделав чего либо.
Всегда хочется вернуться назад, сделать по другому, сказать что-то другое, подумать иначе. Но это не возможно. Это твоя цена. Каждый вздох это цена. И мертвый телефон, и мертвый свет от фонаря.
Безумно хочется нестись по трассе под любимую музыку ни о чем не думая. Но сколько твоя максимальная скорость? 200, 250, 300, 400. В любом случае мысли быстрее тебя. Быстрее и больнее. Ты сколько угодно можешь пытаться не думать, но мысли, чувства - они догонят и сожрут тебя. С ними можно только бороться, вырывать из себя куски, резать по живому и прижигать. Каждый раз умирая и рождаясь снова. Каждый раз смотря ясным взором, смахивая слезы.
Жить.
Небольшие выдержки из контакта:
Тишина. Нас окружает страшная тишина. Грусть всегда где-то рядом - в словах, действиях, лицах людей, которые больше не войдут в твою жизнь, так как они когда то это сделали. Ты сидишь и смотришь на мертвый телефон в ожидании каких-то жалких 70 символов, потому что знаешь, что звонка не будет. Где-то машина уносит все что ты любишь. Или кто-то это забирает у тебя. Или ты сам это теряешь. Все в нашей жизни имеет цену. Любой вздох - это труд. Но иногда просто хочется перестать дышать, хочется просто тупо перестать дышать и услышать тишину.
Сколько не было бы друзей и знакомых у тебя, сколько бы не было бы людей, которые готовы помочь тебе в любую минуту, сколько не было бы людей, ради которых ты готов сорваться в ночь, пытаться помочь им. Это все не то. Не то, что ты когда то потерял сделав не верный шаг, сделав не верный взгляд, сделав... или не сделав чего либо.
Всегда хочется вернуться назад, сделать по другому, сказать что-то другое, подумать иначе. Но это не возможно. Это твоя цена. Каждый вздох это цена. И мертвый телефон, и мертвый свет от фонаря.
Безумно хочется нестись по трассе под любимую музыку ни о чем не думая. Но сколько твоя максимальная скорость? 200, 250, 300, 400. В любом случае мысли быстрее тебя. Быстрее и больнее. Ты сколько угодно можешь пытаться не думать, но мысли, чувства - они догонят и сожрут тебя. С ними можно только бороться, вырывать из себя куски, резать по живому и прижигать. Каждый раз умирая и рождаясь снова. Каждый раз смотря ясным взором, смахивая слезы.
Жить.